Tabla del 1

A escondidas. Sóla.

Ya todo se reduce al número uno.

Singular, a más no poder.

Y eso me tiene aferrada a la esperanza de poder multiplicar.

Pero prefiero hacerlo yo.Porque tú lo harías... 2x0.

Todo lo que no busca, lo que no necesita, lo que no quiere, lo que detesta. Todo dentro de la misma caja.  Con la tapa oxidada.

Cada vez que decide abrirla, tiene que extremar las precauciones. Porque más de una vez se ha cortado con alguna de las esquinas, desgastadas por el paso del tiempo.  Intentó arreglarla, quizás buscar una nueva para tanto desastre hecho joya...

Tendría que tirarla.  Sin rescatar ni un sólo tesoro, sin volver a destaparla.

Pero por más que la deteste,  la necesita. Lastimándose  los dedos al tocarla. Desangrándose al abrirla. Para abrirla.

         Pandora.

Si tuviera mi propio bote de UBIK lo usaría para cambiarlo todo.

Alta, inteligente, egoísta y mucho más práctica.

Y, sobre todo,

más valiente

Boooooom

A veces no estás.

Son pequeños momentos, casi insignificantes victorias.

Los guardo con cuidado, bajo llave, como un tesoro.Porque son escasos y brillantes.

A veces.

Porque el resto del tiempo, todos esos minutos que están  antes y después del olvido, que son muchos(casi un todo) los dejo sueltos.

Como un boomerang, salen disparados. Un pinchazo en el estómago me indica que van a volver. Como siempre. Y tú con ellos.

Enganchado al último segundo en el que paladeé tu nombre, son unos segundos que se vuelven horas lentas y pegajosas.

Días, meses...sin más que esto. Boomerangs. Uves de madera.

Me dices que no sabes nada de números, que lo importante es sentir el ritmo…y acerco el oído a tu pecho, recostando la cabeza con cuidado, para no molestar, y escuchar, escuchar, escuchar...

Si fuera buena en matemáticas sabría que me mientes. Y que todo esto no es más que un algoritmo voraz.  Sólo promesas.

Solución errónea.

Se entretiene, mirando al vacío, trenzando un mechón de su pelo. El sol lo hace brillar algunas veces. Las flores, casi secas, siguen en el vaso. Jarrón improvisado a destiempo. Pero todavía queda algo de su olor en el aire que recuerda que, una vez, trajeron la alegría con ellas ayudándonos a imaginar que allí fuera había toda una vida esperando.

Ego

Transparente,

como el aire

puedo atravesar tu pecho con la mano

arrancarte el corazón

Seguro que no te duele

porque parece que no existes

Porque eres transparente

Como el aire

y si tornaras corpóreo

me bastaría con convencerte de lo contrario.

Sin mirarte, sin hablarte, sin nombrarte

Volverías a desaparecer, a ser transparente

Como el aire

Y podría volver a  arrancarte el corazón

Sin que duela

Sin que me duela.