Me dices que no sabes nada de números, que lo importante es sentir el ritmo…y acerco el oído a tu pecho, recostando la cabeza con cuidado, para no molestar, y escuchar, escuchar, escuchar...

Si fuera buena en matemáticas sabría que me mientes. Y que todo esto no es más que un algoritmo voraz.  Sólo promesas.

Solución errónea.

Se entretiene, mirando al vacío, trenzando un mechón de su pelo. El sol lo hace brillar algunas veces. Las flores, casi secas, siguen en el vaso. Jarrón improvisado a destiempo. Pero todavía queda algo de su olor en el aire que recuerda que, una vez, trajeron la alegría con ellas ayudándonos a imaginar que allí fuera había toda una vida esperando.