En tus manos, el tiempo es un chicle que perdió el sabor hace siglos, que se estira sin pudor entre las manos, convirtiéndose en una cuerda pegajosa…
Tela de araña que nos atrapa con suavidad…nos cubre la cara, aprieta mis brazos. Doble lazada que te impide salir volando por la ventana.
No puedes huir, Peter. Se te hizo tarde.
La desazón se va a llevar en esta temporada
